Paolo Santarone

Nota biografica

Nato a Milano nel 1942, laureato in lettere, vivo a Daverio, un paesino sulla sponda meridionale del Lago di Varese.

In anni ahimè molto remoti ho svolto un’attività editoriale specializzata in scolastica e ragazzi, e ho scritto vari libri di divulgazione storica, testi scolastici e traduzioni dal latino (Eneide), dal francese e dall'inglese.

Nel ‘74 sono approdato in IBM Italia, occupandomi –a Milano, Roma e Parigi- di comunicazione. Sono stato direttore responsabile di varie pubblicazioni, e in particolare del periodico culturale Rivista IBM.

Lasciata la IBM nel 1988, ho continuato ad operare come consulente di comunicazioni prima in un’agenzia e poi, per oltre 15 anni, con un mio studio.

Sono stato intervistato più volte, su organi di stampa nazionali (Corriere della Sera e Europeo), per una mia specializzazione peculiare: lo speech writing.

Nel 1993 la Fendac (Federazione Dirigenti del Terziario) ha pubblicato un mio saggio, L’Etica del Servizio, scritto a quattro mani con il filosofo Lorenzo Sacconi.

Ho tenuto per vari anni una rubrica di critica socio politica sulla rivista Realtà, della Confederazione Italiana Dirigenti d’Azienda – CIDA, con gli pseudonimi Lazzaro di Betania e Odisseo.

Pur pubblicando assai poco, non ho mai lasciato l’attività letteraria, che è diventata, negli ultimi anni il mio unico impegno.

Nel giugno 2000, sono stato tra i fondatori della rivista telematica Pseudolo - una delle riviste “storiche” di Internet, e da allora sono piuttosto attivo nella rete.

Ho nel cassetto racconti, poesie e un paio di romanzi.

Questa silloge

La prima delle poesie qui proposte è nata come composizione isolata. Le altre fanno parte di un progetto incompiuto che si fondava sul mito poetico della Cerca.

Ho sempre sentito mia l’idea medievale di Cerca (cerca del Graal, ma soprattutto grande metafora dell’assoluto cercare) come aspirazione a tutto ciò che, come persona e anche come poeta, vorrei essere e solo in minima parte potrò mai essere.

Così il novello Perceval è poi in realtà un turista come gli altri, uno che va a guardar le cose con il naso per aria, ma forse con una briciola di consapevolezza in più.

Così sarà un poeta men che minore, che dentro sente una vocazione di grandezza e che fonda la sua Cerca sulla ricerca formale (il lavoro sulle parole e sugli spunti creativi) ma anche sulla ricerca del sé e delle ragioni profonde e inattingibili del tutto (un Graal moderno, insomma!).

Così sarà un cavaliere piccolo piccolo con grandi sogni.

Noi

Per noi

che già eravamo nati

quando Carlo bagnava le sue stanchezze

nei lavacri d’Aquisgrana

mill’anni son trascorsi

in una tepida noia di sconfitte

e d’ideazioni

Per noi

che già eravamo vecchi

quando Cristobal scoprì

la dura fragilità dell’uovo

furon motivo di riso le dissertazioni

dei Domenicani

davanti a quegli esseri strani che uomini non erano

ma pure

con due piedi e due mani

e con chiome piumate

umani parevano in tutto

Per noi

che già eravamo finiti

al sorgere del penultimo secolo

tutto sembrò già visto e già vissuto

Il sangue e la speranza

la fede dell’uomo che cresce

la sua contraddizione

la sua capacità di stupro e tenerezza

e la sua buona e semplice natura

di sapiens o sapiens sapiens

come l’avevamo battezzato

Noi

già tutto sappiamo

dei nuovi mille anni che verranno

già

uno per uno contammo i morti e le invenzioni

glorie e capitolazioni

gli abbandoni di dolcezza

e lo struggimento del tempo

Noi

siamo pietre di cristallo

incistate

nella geologia della storia

e altra voce non abbiamo che l’umidore

che da noi trasuda

nell’algore dei mattini

(umidore che la volpe viene a leccare

all’alba

per dissetarsi nel deserto)

Noi

non conosciamo parola altra che

“essere”

eppure questa parola vestiamo

con costante disperazione

con disperata costanza di suoni e d’invenzioni

per farla udire

per renderla diversa e appetibile

(e almeno un poco ascoltata nel silenzio di quella buia stanza

che separa la panza dal cervello)

Noi

fuori e dentro siamo a un tempo

e

quando la magia riesce

risacca che cresce sullo scoglio

fischio lieve

del vento sulla neve

crepuscolo dell’alba e dei tramonti

luce che discialba la notte

ombra che scende tacita dai monti

Cappella Palatina di Aquisgrana. Trono di Carlo Magno

Istanbul. Santa Sofia

Tre visioni in Santa Sofia

Prologo

Come in una cerca ho vagato

in questo sconsacrato luogo

del divino

Qui

maree che una misteriosa luna attrae

o respinge

risacche che l’onda scaraventa

o ritrae

fede e sangue

s’alternano eterni

nei segni di mani umane

graffiati nella storia delle pietre

Di due dei splendette qui la gloria

ognuno con propri culti

e confliggenti fedi

Qui fuoco e saccheggio celebrarono

l’ebrezza della vittoria

la gloria dello stupro

Qui la clemenza del sovrano guerriero

assoggettato dalla bellezza

impose d’inchinarsi al rispetto

Trepida diligenza d’antichi mosaicisti

che commettevano Cielo e terra

in unico sacro impero

perizia di pittori di parole

che bravamente figurarono il nome

di Colui che non ha figura

ardire d’architetti che sfidarono le leggi

impastando reliquie e cemento

a rafforzare di Dio la fragilità della statica

La prima visione

Un grosso uomo canuto

s’aggira tra i turisti

lo guida un lungo bastone sottile

bianco

Non vede la volta grandiosa

i mosaici

le sacre cerate col nome di Allah

Ascolta non so che cosa

rimbalzi di suoni? silenzi?

annusa l’odore dei marmi

infradiciati di storia

La punta del bianco bastone carezza

la frescura delle pietre

il collo la gola protesa

come in attesa d’un segno

o forse

Dio è più vicino a chi non ha occhi

Lo guida con sussurri

La seconda visione

Incedono sbilenche le due gemelle

identiche

identicamente vestite

un passo sgraziato identico per due vecchie donne

Guardano le colonne

i muri gli affreschi la volta

le geometrie del matroneo

come per un dovere sgradito

Soldati d’un esercito perduto

inermi devastatori

le muove la fretta voglia di essere altrove

vanno veloci nel loro mascolino claudicare

Sono esse lo specchio

il doppio

in questo tempio doppiamente sacro

in questo dualismo di un unico dio

nella Casa che oggi è museo

La santità del Duale

mi passa vicina distratta

accenno un inchino non còlto

non vedono non ascoltano

Mi sfiorano con lieve brezza

e passano oltre

La terza visione

La terza visione è un insetto molesto

Una zanzara

Il ragazzino ronzante

zigzaga in monopattino nel tempio

Con destrezza salta gradini

s’intrufola tra la gente

qualcuno sfiora qualcuno urta

villano e indifferente

Preso dal suo gioco

fa gimcane nel matroneo

circumnaviga sdegnoso l’omphalos

struscia di spalla Costantino il Grande

nell’avventura d’una curva stretta

quasi un testacoda

Questo piccolo vandalo innocente

vive qui dentro come in una casa

gioca qui dentro come in una piazza

figlio d’un malaccorto guardiano forse

o indecifrato segnale d’un misterioso messaggio

Epilogo

Pacificato

ho ritrovato quello che cercavo

il sudore dei marmi

la trasparenza dell’aria

il silenzio

Con minuzia ho osservato le deesis

ho frugato nei volti delle sante

ho carezzato il lucore delle colonne

e respirato i secoli

In più

il dono delle tre visioni

irrisolvibili enigmi

ipotesi di segni

Forse soltanto

sogni ispirati da un dio giocoso

(quale dei due?)

a me che nel mio silenzio cercavo

Santa Sofia. L’interno

Pointe de Raz

Finistère. Finis terrae. Uno dei tanti luoghi

in cui il mondo finisce.

Oppure, se dai le spalle al mare, comincia.

Pointe de Raz. Bretagna

Terra di Francia muore

e declina occidente

uno zodiaco di fari

e qualche vela remota

Più sotto la Baia dei trapassati

dove un tempo le anime dei morti

venivano a raccolta

per affrontare l’Oltre

Gli dei tristi dei calvari bretoni

presso chiese corrose dal lichene

e cimiteri severi

donne senza sorriso

La Cerca nacque qui

dove maree atlantiche

oscillano chilometri

rena alghe molluschi

Da queste sponde

la leggenda di Parsifal

mitologia di sangue

pietà e memoria

Inaudita arroganza dei puri

insostenibile pretesa dei santi

e gloria d’un’impresa

che ha per esito certo il fallimento

Senza animo casto anche oggi

qui s’aggirano uomini

frugano nei bassifondi del tempo

per un lampo d’illuminazione

Nel mio vagare in cerca di metafore

invento le ostinate fantasie

e sogni come spettri

attraverso il mio specchio

Vaneggiando d’aver colto il premio

da uno squarcio di nubi e gabbiani vedo il Senso

L’emozione galleggia

relitto che l’onda irridente ricopre

Bretagna. La Baie des Trépassés vista da Pointe de Raz

Dopo una distratta vacanza

Sul Nilo

Mi sono perso su quel Fiume

come un viandante con il suo bordone

Un mondo color beige creava la tempesta

oltre la breve sponda verde

che divide l’acqua dal deserto

.

Gridavano i ragazzi dalla riva

tra inconsuete vaccine

Le palme piegavano le loro mani

supine

alla pressione del vento

.

Con i calzoni corti e gli occhiali da sole

sul ponte rovente della piccola nave

turista tra turisti cretino tra cretini

a sognare un cammino tra antico e natura

con la formula dell’all inclusive

E si guardava quel che era dato guardare

a volte con un po’ d’irritazione

per la ben panificata gestione del turista

a bocca aperta e macchina a tracolla

a odorare pipì di faraone

Pure anche là

ridicolo Chisciotte

apriva gli occhi al sogno il tuo poeta

E là sono rimasto prigioniero

nostalgia dell’inarrivato

Quieta la Cherry boat

col personale in stile coloniale

carezzava il più magico dei fiumi

e non potevo riconoscermi nel suo torbido

anche se lo avrei tanto voluto